You are a Womanizer

I SWEAR I HATE YOU

I am a Slave for you. Oui je sais, je suis en mood Britney Spears. C'est nul. Bref, cette soirée est très (trop) bizarre. Je suis punie, donc je ne suis pas au 18 ans de Constance. Ni à la Nouvelle Star. Tant pis. ( Je suis plus dégoutée pour Con-Bitch que pour la Nouvelle Star).

Et puis je suis, vous savez, sur liste d'attente. Je ne fais qu'attendre (Ok je me prends un peu pour Mr Bibou). Mais c'est tellement vrai.

"J'ai reçu ton message hein
On en parlera"

Tu parles oui, qu'on en parlera. Pff, j'en ai marre de courrir.

J'attends, il repousse sans cesse l'échéance fatidique, et j'attends encore.

Et maintenant je suis sans voix. J'ai perdu ces mots. Tout ce que j'avais à dire, de vrai, d'authentique, a disparu. Ma voix est brisée en milles morceaux de crystal. Tout ce que j'avais à chanter de beau, d'angélique, s'est envolé au loin. J'aimerais tant ne plus être recroquevillée sans respirer, ne plus avoir cette sensation de peur. Ne plus jamais être dans ce couloir, à terre, m'évanouissant presque et étendant très loin les autres s'inquiéter. Ne plus jamais être seule, par terre, sur ce trottoir, m'empêchant de vomir et essayant d'allumer cette cigarette. Ne plus jamais... Ne plus jamais.